leichtsinnige Gedanken
von stuekkwerk
Ich bin dem Straßenmusiker näher als den Vorübereilenden. Der, der unermüdlich die immergleichen, immer mit dieser heiteren Resignation gespielten Melodien in die Nacht hinauslässt. Er ist nicht der letzte unter den Arbeitern, sondern der erste unter den Menschen. Er, das Konservatorium der verlorenen Illusionen. Niemand beinahe versteht sein Spiel. Ihn, den nichts sonst hält, höre ich gloomy sunday spielen..
Ich würde gerne meine Zeilen schreiben wie der Einbrecher seinen Streifzug tut: eine Idee haben ( ihm ist das offene Fenster eine Verheißung), ein Kreuzzeichen machen (es hängt nicht von seinem Können ab), sie mit Perfektion ausführen (die Eleganz ist seine Vorangehensweise) und mit der Hoffnung, daß niemand wach geworden nach Hause eilen und zur Sicherheit: unter die Bettdecke.
(Das Verbrechen ist das Kunstwerk, der Kommissar nur der Reszensent – wenn man nichts davon hört, war es ein gelungenes)
Lob und Schmähung annehmen wie ein Bettler. Die ihm sein Geldstück hinwarfen, sind nicht Zugehörige seiner Welt, nur der, der sich neben ihn setzt und schweigt.
